Все меньше бунтует душа,
И мысли смиренными стали.
Глаза уже видеть устали,
Как крошится мир не спеша.
Лишь солнце взирает с небес,
На тщетные наши потуги,
Понять кто хозяин, кто слуги,
И в чей нас вплели интерес.
Извечное имя - народ.
А к имени - лозунги, скрепы,
Во всем этом топчемся слепо,
Прикрывши ладонями рот.
Как в древности, скачет орда.
Рубает налево, направо!
И мы не находим управы,
Без боя сдаём города.
Деревни давно полегли,
Под сочные, злые бурьяны.
И спешно залечивать раны,
Нет сил у бескровной земли.
Эх, время бы вспять повернуть!
С Емельки начать Пугачева,
Вписать в нашу летопись снова
Другой, человеческий путь.
Орда
© Copyright: Мила Скрипник, 2020
Свидетельство о публикации №120052709492
Свидетельство о публикации №120052709492
Рецензии
Перечитала это стихотворение уже второй раз. Какие же точные акценты! "И мы не находим управы,
Без боя сдаём города...
"Деревни давно полегли,
Под сочные, злые бурьяны.
И спешно залечивать раны,
Нет сил у бескровной земли..."
Ирина Гарталь 30.07.2020 16:01 • Заявить о нарушении
Без боя сдаём города...
"Деревни давно полегли,
Под сочные, злые бурьяны.
И спешно залечивать раны,
Нет сил у бескровной земли..."
Ирина Гарталь 30.07.2020 16:01 • Заявить о нарушении