Не достроен забор, ворота средь двора почернели,
И тропинка к избушке давно заросла лопухом,
Или духом иссяк, или руки совсем ослабели,
Или ты не приходишь давно в мой скосившийся дом.
Даже строчки стихов стал писать разведённой гуашью,
Не вглядишься коль – строф не прочесть, смысл ее не понять,
И своей суетой только страх за прошедшее нажил,
Да себе лишь, и то не всегда, слепо стал доверять.
Может мир изменился, иль мы превратились в ледышки,
Что лишь тают тогда, когда их истязают огнём…
Пусть и так, о тебе, молвлю слог со своею одышкой,
Ты же в мыслях своих и во снах по ночам – лишь о нём.
Не всё доделал...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2020
Свидетельство о публикации №120052708337
Свидетельство о публикации №120052708337
Рецензии
