Хуторское

ну что же, пора… спозаранку рванули,
с мальчишеской прытью пускаясь к леску.
бывай, хуторок и родная бабуля.
ах, к лешему мысли – по лету тоску.

росной подорожник к судьбе не приложишь,
хлебнула, а жизнь из гнезда наутёк,
оставив солдатке барханы на коже
и мазанку с кошкой да нищий паёк.

за то, что до спазмов сердечных пахала,
копя на прокорм в решете трудодни,
а ночь-ростовщица день зА два отжала,
попробуй не сдрейфить, когда нет брони.

когда измождённое тело не в силах
не то что родить, а сыскать колосок.
но бабья двужильность тянула из ила,
из лап лихолетий, вот в этот лесок –

туда, где мои в васильках косогоры,
ольховый ручей, что почти пересох
и хлеб из печи, вечера, разговоры…
а нынче – плетень захолустный и мох.

тут кротость в окладах, скамья под окошком,
твоею рукою расшитый рушник:
неброский узорчик и маков немножко –
что ж едешь туда, где ты жить не привык?..


с теплотой, Ирине Андреевне…