Перемыт холодными ветрами...

Перемыт холодными ветрами, долгий занимается рассвет. Что же я так брежу северами? И чего у нас такого нет, что так тянет в дальнюю дорогу? Там труды, там тяготы и гнус… Для себя я нахожу предлоги. А быть может, просто заскоруз ссохшейся от старости душою, стал бояться протяжённых трасс. Север – испытание большое: выдержу ли я на этот раз?
Воздух льдистый руки жжёт морозом. Скалится в лицо полярный круг. Повезёт – попутным лесовозом доберёшься, а тепла вокруг – только где-то в сотне километров вахтовый посёлок средь пурги; и кругом на все четыре ветра – море сопок да глухой тайги… А потом, расслабив душу спиртом, дремлешь за столом в полубреду. И всего один ориентир там – где тепло, уже не пропаду.
Снятся сны о юге, тёплом море, где вода не жжёт, а греет бок, где волна босые лижет ноги, набегая мерно на песок… Что же мне на том желанном юге, где шумят большие города, не сидится – вечно манят вьюги? Видно, север – это навсегда.