Патрон

Таится смерть в холодном склепе,
Торс пули жалом навострен,
Лик капсюля великолепен...
И кто-то где-то обречен.
Возьмет затвор в себя однажды
Латуни золотистой суть
И позовут в миру отважных
В себе подобного стрельнуть...
По ложе, ко щеке прижатой,
Мелькнет веление Творца,
И просвистят последней датой
Всего-то девять грамм свинца...


Рецензии