Наоборот

Солнце влезает в окна и наступает утро.
Будит людей Один,
Кришна и Брахмапутра.
Топишь в чайнике мяту, мёд, череду и  донник
и собираешь силы, смелость, огонь драконий.
Волосы под заколку и макияж неброский.
Мысли летят смело, хлестко,
как Маяковский
Людям кричишь в лица -  Снова я виновата?!
И забиваешь двери страхом, песком, стекловатой.
Зная заранее - снова никто не понял.
Ты для них призрак, слабый от горя ронин.
Ты одна в поле против всего света,
Против чужих мнений, слов, пересудов, сплетен.
Бьют барабаны гулко, горестно воют скрипки.
Ты в симуляции жизни, страшной, пустой и липкой.
Пьёшь от печали виски, от головы таблетки.
Лишь бы не сбиться с цели, с красной шагать отметки,
лишь бы не быть странной, быть такой, как все люди.
Это же так нормально, кто же тебя осудит?
С юга приходит вечер. Бога сюжет старинный,
Он тебе дарит нежность, будит твои эндорфины.
Просто учитель танцев.
Светлый, смешной и скромный.
Тихо стоит за спиной и подает патроны.
Острый, стальной как спица, гибкий, как ветви ивы.
Делает тебя глупой, легкой, как шар, счастливой.
Ты же себе не веря, пишешь в почтовый ящик
Кажется я нашла его, он такой...
Настоящий