Тёме
когда большое небо ложится животом,
на маленькие крыши у города живого,
я тороплюсь сказать язвительно о том,
что кончилась весна, практически дословно,
что в бронзовых поэтах, в тревожных нынче, скверах,
в их складках пиджаков, пытались долго птицы
вить гнёзда, но теперь я заявляю смело -
не там и не тогда… когда же прекратится
то лежбище небес, усталых и угрюмых
на скользких от дождя, убогих черепицах?
и, право, не смешно, что в корабельных трюмах
увозят неумех и им не возвратиться,
что старое пальто, ни шатко и ни валко,
спасало столько лет, а вот теперь – ни шагу,
что заболел мой друг и мне его так жалко,
как ни чернил не жаль, ни жизни, ни бумаги…
лежбище небес
© Copyright: Людмила Кручинина, 2020
Свидетельство о публикации №120052710609
Свидетельство о публикации №120052710609
Рецензии