этой ночью не спим,
то есть тычем сквозь дым
кожей пальцев на Крым,
прямотой своих спин
пренебрегнув, одним
наслаждаясь прямым
горизонтом.
и наш страх, спутник глаз,
боль трактует за нас.
эта боль - это фарс.
отхаркнись ей в анфас.
закружи Бостон-вальс
с ней, и прямо сейчас.
дрожи весь, дрожи сплошь.
перейми мою дрожь.
любой день - это ложь.
и твой мир ни на грош
не похож ни на нож,
ни на дождь, но на вошь.
изоляция вдруг
очертила вокруг
изобилие дуг
на обоях. мой друг,
когда выйдешь за круг
глухой собственных рук,
передай мне привет.
хотя, может, и нет.
этот стих - это бред,
бесконечный обет -
инкубация бед
моих, автопортрет.
https://t.me/Stvymkhl
***
© Copyright: Урачаев Михаил, 2020
Свидетельство о публикации №120052710563
Свидетельство о публикации №120052710563
Рецензии