Оседлость взбесила
Заезжих кочевников:
Им, конным, претит
Постоялый мой двор.
Они, презирая
Колючки репейников,
Срывают их горстью,
Бросая как сор.
В степи огнеглазое
Солнце восходит,
И столб пограничный
Изрублен мечом;
И грозно скакун их
Ноздрями поводит,
Почуяв дым горький
Травы под огнём.
И в ветре степи,
С головой непокрытой,
Стою на обломках
Скрипучих ворот;
И руки мои словно
Крылья раскрыты:
И будто взлечу я
За ними вот-вот...
Но поздно уже:
Мой закат кровоточит,
Трава сожжена,
Пепел лёг на виски...
Последний кочевник -
Бегущая точка...
За ним - не взлететь:
Не пускают замки.
Кочевники
© Copyright: Тн Клм, 2020
Свидетельство о публикации №120052609428
Свидетельство о публикации №120052609428
Рецензии