Ни хлеба, ни зрелищ...
Наш бомонд, штормит немного,
Развязался ярый спор.
Как опустил короновирус,
С неба звезд, на скотный двор.
На Пригожина с супругой,
Написал пасквильчик свой.
Матерщинник, Шнур Серега,
Погрузившись в образ свой.
Но, продюсер, тоже знает,
Два десятка крепких слов.
Матерщинника ругает,
Матом крепко, будь здоров.
Да, гламурное искусство,
Ведь элита, высший свет.
Много слов поганых знает,
Равных им наверно нет.
Я конечно понимаю,
Трудно им упал доход.
Но, не только, им так плохо,
В карантине весь народ.
И врачам сейчас не сладко,
Ведь рискуют все собой.
Но себя элите жалко,
Хлеб свой делят, меж собой.
Ни хлеба, ни зрелищ...
© Copyright: Владимир Пономарев 3, 2020
Свидетельство о публикации №120052608917
Свидетельство о публикации №120052608917
Рецензии