Прощайте

Небольшое предисловие. В нашем  клубе "Чёртова дюжина" был объявлен конкурс на тему "Охота".  Это совсем не моё. Вообще. Но надо! Вот что я в результате написал...

Раньше как? Писатель шёл на охоту,
Наблюдал зверюшек разных, природу.
Ну легонечко там выпьет чего-то
И давай писать творенья народу!

Вот Тургенев – он с собачкой (непьющей!)
По полям пройдётся трезвый , бывало,
Головою всё осмыслит большущей,
Раз - и повесть! Плюс добычи немало.

Лев Толстой, Аксаков, тот же Некрасов -
По лесам ходили часто с ружьишком,
Но никто из них в сосиску не квасил,
И природу всю описывал в книжках!

А сейчас не слышал я, чтоб прозаик,
Побродив по предрассветному лесу,
Написал ну хоть рассказик про заек!
Я молчу уж про романы и пьесы.

Ведь теперь-то, говорят, на охоте
Не охотятся, а трескают водку.
И неважно где - в лесу ли, в болоте, -
Это дело происходит в охотку!

Потому-то нет писателей ныне.
Кабаны и волки бегают всуе,
И в бору сосновом грусть и унынье,
Что ни мишек, ни грачей не рисуют.

Так, товарищи, культура и вянет!
Книжек нет про упоенье охоты…
И тихонечко грустят на поляне
Зайчик с белочкой , лесные сироты…

А меня как раз везут на охоту.
Только чую я, что ждёт в результате –
Бессознанье и от водки икота…
…Здравствуй, белка! И прощай , мой читатель…