Дождливое

Сценарий, ещё не доигранной  пьесы -
от времени стар,
осталось, на память, из тысячи песен -
четыре листа.
Весна, не спеша, совещается с летом -
но ей уходить,
в отжившее с волчьим, казённым билетом -
и финкой в груди.

Слова, как и дождь, что срывается с неба -
звенят серебром,
я вроде бы был, но, как будто и не был -
разумным звеном,
и мне, как и многим, мерещилось счастье -
без точки в конце,
но вычертил прожитым, вечности  пастырь -
следы на лице.

Казалось, что свет не прелюдия мрака -
нет смерти навек,
тогда почему небу свойственно плакать -
о грешной земле?
Какими, в душе, величинами мерять -
поступки в миру,
когда, моё море,  прольётся на берег -
когда я умру?

Кем станут меня величать в дне грядущем -
идущие вслед?
За то, что искал, я не только, насущный -
но истины хлеб.
За то, что спешил на свидание с Богом -
хотя и грешил?
Не всё ли равно, если выбрал дорогу -
свою для души.

°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°°
Сценарий, ещё, не доигранной пьесы -
от времени  стар.
Осталось то что? С краткой надписью крестик -
и вера в Христа.
Весна, не спеша, совещается с летом -
пора уходить,
у Бога прошу,  я не многие лета -
а право - любить.