Такой уродилась, тяжелой, ленивой
Без лоска нарощенного и без “бабла”
Плетусь я по жизни, как призрак унылый
Поэт доморощенный? Вряд ли, едва...
Корявые строчки, сминаясь, ложатся
Бывает, Фортуна на миг подмигнет
И хочется действовать, с роком подраться
Но лень все упорно на место вернет
Чего не хватает? Живу я привольно
Есть крыша, камин и серенький кот
Но что-то нутро раздирает...так больно
А, это черт, что за душу скребет
Я пленница что ли, большого обмана?
Зачем? Для чего? Почему? Я живу?
Все будто бы сон, все в объятьях тумана
А может, дурмана, которым дышу?...
В тине вязнущие строки
© Copyright: Наталья Воскресенская-Трофимова, 2020
Свидетельство о публикации №120052602957
Свидетельство о публикации №120052602957
Рецензии