Из Чарльза Буковски - воскресные дни убивают больш

                Чарльз Буковски

                воскресные дни убивают больше мужчин чем бомбы

                в связи с  выходными, хотя кругом
                много смога, всё забито битком
                и это хуже чем мачты что падают в шторм
                вы никуда не можете деться
                а если вы так поступите, все они смотрят
                сквозь оконные стёкла
                или ждут ужина и неважно насколько это паршиво
                (не стекло, ужин)
                они будут тратить больше времени на болтовню о еде
                чем на еду, и вот почему моя жена от меня избавилась:
                я был невоспитанным человеком и не знал, когда улыбаться
                или даже(что ещё хуже) я это знал,
                но не делал, и как-то днём
                вместе с людьми прыгающими в бассейн
                и играющими в карты
                смотрящими на тщательно выбритых ТВ комиков
                в накрахмаленных белых рубашках и изящных галстуках
                шутящих о том что с ними мир сотворил,
                я притворился что у меня болит голова
                и мне предоставили спальню молодой леди
                (ей было примерно 17-ть)
                и, чёрт возьми, я заполз под её простынки
                и прикинулся спящим
                но все знали что я был загнанной в угол подделкой
                но я перепробовал все виды уловок -
                я попытался представить себя Уайльдом в темнице,
                но Уайльд был мёртв;
                я попытался себя представить Хэмом стреляющим в льва
                или гуляющим по парижским улицам
                увешанным медалями с его парижскими друзьями,
                шлюхи падали в обмороки на свои прекрасные коленки,
                но всё что я делал, это крутился на её свежих простынях
                и с изголовья кровати, когда я дрожал в нервном смятении,
                на меня свалилось несколько безделушек -
                слоники, стеклянные собачки с обольстительными взглядами,
                мальчик и девочка несущие ведро с водой,
                но ничего из Баха или продирижированного Орманди,
                и наконец я сдался, пошёл в туалет
                и попытался поссать(я знал что у меня
                будет запор на неделю) а потом я ушёл,
                и моя жена, читательница Платона и e.e.cummings'а
                подбежала ко мне и сказала: "оооо, ты бы видел
                БуБу у бассейна! он сделал сальто и боковое сальто
                и это было самым смешным из всего что ты
                КОГДА-ЛИБО видел!"
                я думаю что прошло не так уж и много
                времени когда пришёл человек
                в нашу квартиру на третьем этаже
                около семи утра
                и вручил мне повестки на развод,
                а я вернулся к ней обратно в постель и сказал:
                "не волнуйся, всё хорошо", а
                она начала плакать, плакать и плакать,
                "прости, прости, прости,"
                и я сказал: "прекрати пожалуйста,
                помни о своём сердце."
                но в то утро когда она ушла
                около 8-ми часов она выглядела
                так же как и всегда, может быть даже лучше.
                я даже не потрудился побриться;
                я сказался больным и спустился вниз
                в бар на углу.


             Приложение: е.е.каммингс - Эдвард Эстлин Каммингс (англ. Edward Estlin Cummings; 14 октября 1894, Кембридж, Массачусетс — 3 сентября 1962, Норт-Конвей, Нью-Гэмпшир) — американский поэт, писатель, художник, драматург. Принято считать, что Каммингс предпочитал писать свою фамилию и инициалы с маленькой буквы (как e.e.cummings), однако не существует никаких документальных подтверждений этого факта(Из "Википедии").       
       
          From: "The Roominghouse Madrigals: Early Selected Poems, 1946-1966"


                26.05.20               

  Sundays Kill More Men Than Bombs

  due to weekend conditions, and although there’s
  too much smog, everything’s jammed
  and it’s worse than masts down in a storm
  you can’t go anywhere
  and if you do, they are all staring through glass windows
  or waiting for dinner, and no matter how bad it is
  (not the glass, the dinner)
  they’ll spend more time talking about it
  than eating it,
  and that’s why my wife got rid of me:
  I was a boor and didn’t know when to smile
  or rather (worse) I did,
  but didn’t, and one afternoon
  with people diving into pools
  and playing cards
  and watching carefully shaven T.V. comedians
  in starched white shirts and fine neckties
  kidding about what the world had done to them,
  I pretended a headache
  and they gave me the young lady’s bedroom
  (she was about 17)
  and hell, I crawled beneath her sheets
  and pretended to sleep
  but everybody knew I was a cornered fake,
  but I tried all sorts of tricks—
  I tried to think of Wilde behind bars,
  but Wilde was dead;
  I tried to think of Hem shooting a lion
  or walking down Paris streets
  medallioned with his wild buddies,
  the whores swooning to their beautiful knees,
  but all I did was twist within her young sheets,
  and from the headboard, shaking in my nervous storm,
  several trinkets fell upon me—
  elephants, glass dogs with seductive stares,
  a young boy and girl carrying a pail of water,
  but nothing by Bach or conducted by Ormandy,
  and I finally gave it up, went into the john
  and tried to piss (I knew I would be constipated
  for a week), and then I walked out,
  and my wife, a reader of Plato and e.e. cummings
  ran up and said, “ooooh, you should have seen
  BooBoo at the pool! He turned backflips and sideflips
  and it was the funniest thing you’ve
  EVER seen!”
  I think it was not much later that the man came
  to our third floor apartment
  about seven in the morning
  and handed me a summons for divorce,
  and I went back to bed with her and said,
  don’t worry, it’s all right, and
  she began to cry cry cry,
  I’m sorry, I’m sorry, I’m sorry,
  and I said, please stop,
  remember your heart.
  but that morning when she left
  about 8 o’clock she looked
  the same as ever, maybe even better.
  I didn’t even bother to shave;
  I called in sick and went down
  to the corner bar.