С каждым днем стало тише тут,
В тесном домике,шумном.Когда то,
Это годы свое берут,
Изменяя и лица,и даты.
В мягком кресле храпит тишина,
И на стенах пылятся портреты.
Но в бокале остаток вина,
Аж,на дне.Может прошлое ЭТО?
Может быть?Ты,душой не криви.
То,что было.Не стоит о пошлом.
А на дне,просто пятна любви.
Настоящее,сладкое.В прошлом.
С каждым днем стало тише тут
© Copyright: Евгений Ткачев, 2020
Свидетельство о публикации №120052610488
Свидетельство о публикации №120052610488
Рецензии
