Я на столе в зажимах у творца,
Вот только странно, что наркоз не общий;
Певец поёт и слушают певца,
А душу режут, чтоб звучала тоньше.
Но, чёрт побрал, кастратом мне не петь,
Я - душу в клочья и летят зажимы,
Уж лучше обезбоженным хрипеть,
Чем, как марионетка, на пружинах.
Хирург серчает, слышу „ай-яй-яй“,
Бунтовщиков не очень батя ценит,
Но я плюю на контрамарку в рай,
Мне голос правды скальпель не изменит.
Вокруг стоят – готовы шоу зрить –
Мечтатели красивых тягомотень,
Ах, фарисеи, как вас убедить,
Что ни хрена вы в этом не поймёте.
Ведь участь ваша – карасиный жмых,
Слова сребром или молчанье златом,
Вы ярость мою пьёте на троих,
Пуская слюни по щекам щербатым...
Но верю я, надеюсь и люблю,
Во что – на что – кого? Пусть личным будет.
Я от себя вам щедро отломлю,
Смотрите, жрите, извиняюсь, люди.
Я на столе в зажимах у творца
© Copyright: Владимир Изумрудный, 2020
Свидетельство о публикации №120052508667
Свидетельство о публикации №120052508667
Рецензии