Тетрадь, и чистую, и белую,
И обречённую на рать
бунтарских мыслей, понедельником,
Стояла в лавке покупать,
Уже роились пчёлки- мысельки
в тот улей клетчатый подсесть,
Но как с цепи рванули к выселкам,
Девчушкой годиков под шесть...
Куда ты, глупой и ничейною,
По невозвратному плутать!?
А рядом девочка, не местная,
Качала мишку засыпать...
Так засосало, вдруг, под ложечкой,
А мысли жалили в тетрадь
Меня, с безухим и затасканным,
За руку " жалящую" мать...
Где ты теперь безухо- латанный,
Мой критик детского пера?
Как отыскать мне детства станцию
где я оставила тебя...
( АнастаСиЯ Рудая - Мусияненко)
Мой критик детского пера
© Copyright: Анастасия Рудая 4, 2020
Свидетельство о публикации №120052508313
Свидетельство о публикации №120052508313
Рецензии