Вдоль домов разносится эхо,
Я кричу - Россия, вставай!
Не умри же, вдыхая гетто,
Не умри, мой пшеничный край.
Мы давно остыли друг к другу,
И до ближнего дела нет.
Всё пытаемся бегать по кругу,
Но финал - к виску пистолет.
Оказаться не рад в этом круге,
Но теперь, не мне решать.
Здесь виски или груди упруги,
Или век доживает мать?
И скрипят и трещат мои кости,
От бессилия, в муке ночной.
Кодла Вора ведь нам не гости,
Не капелью вернулись весной.
Эта мафия здесь надолго,
Что-ж крепите свои пустыри.
Им без нас поболее толка,
Мы для них давно - колдыри.
Кодла Вора
© Copyright: Евгений Олегович Прохоров, 2020
Свидетельство о публикации №120052500554
Свидетельство о публикации №120052500554
Рецензии