Ковчег наш - Васильевский остров

   
                Гордукаловой Галюне

Что-то мне не вздохнуть.
                Это ж просто Васильевский остров.
Шалый ветер с Невы продувает колодцы-дворы,
всё здесь также как прежде. И кажется это так просто -
в скверик наискосок и под арку - привычки стары.

Три коротких звонка побегут коридором длиннющим,
торопливо откроется самая нужная дверь
и под взглядом соседа Петровича, сверх вездесущим,
мы обнимемся крепко.
                Жаль это не сделать теперь...
А потом говорить, говорить. Мы не виделись лето,
Эта целая жизнь, как известно, на яркость щедра -
шеелит вы искали в тот год под Тырнаузом где-то,
я с Алтая вернулась, моя там планида - руда.
Теснота расступалась и в съёмной твоей комнатушке
становилось от горного ветра легко и свежо,
и за встречу: "Ура!" - громыхали приветственно кружки -
до чего нам было с тобою тогда хорошо!
 
Вроде всё как и прежде.
                Ковчег наш - Васильевский остров,
разлинованный строго и прямо на чёт и нечёт
от залива до Стрелки, к нацеленным в Ладогу рострам,
разрезая Неву, также против теченья несёт.
По Большому проспекту в торжественность призрачной ночи
также трепетно манят каштаны томленьем свечей
прямо в Гавань, к заливу. Здесь как-то особенно очень
ощущается таинство белых июньских ночей.

Остров - дивный ковчег! Он однажды неведомой силой
судьбы наши связал самым верным морским узелком -
лучшей участи я для себя никогда не просила,
плыть бы так нам и плыть бы. Ещё далеко, далеко...