Который год, который год
я в прошлое бегу.
Опять собаки рвут, но вот
проснуться не могу.
Что это? Память ли о том
как рушилась судьба.
Как покидали отчий дом.
потом за жизнь борьба.
Поволжских немцев сразу, всех,
за сутки- под конвой
и депортация... Чей грех
не признан-вой, не вой...
Поволжье... Сталинский указ...
Война, теплушки, смерть.
Отцу в глаза её не раз
там выпало смотреть.
И не участники боёв,
но каждый третий сник.
Он и кузина там вдвоём,
ещё сосед-старик.
Отец наш выжил- он в полях
картошку собирал...
Гнилую... На свой риск и страх
под свист смертельных жал.
Кузина при смерти и он-
из гнили той отвар,
как панацею, как бульон,
сквозь зубы ей вливал.
Погоня... Шёл за ним конвой.
Ушёл удачно он.
Ушёл в поля,а не домой,-
вся жизнь, как страшный сон.
Мне снова снится тот побег
и возвращение в ад...
Погибшие сквозь дальность лет
во сне моём кричат.
Который год...
© Copyright: Мария Даньшина, 2020
Свидетельство о публикации №120052504829
Свидетельство о публикации №120052504829
Рецензии