Марафон - 1 тур. Голосование

Итак, на 1 тур поступило 12 стихов в конкурсные и 5 внеконкурсных.

Просьба авторов проверить ничего ли не упущено?

Так как стихов не очень много, то проголосовать до субботы не сложно.
От авторов дополнений и изменений не последовало.
Поэтому, предлагается следующая система оценок:

По основному конкурсу 2 оценки:

1) За художественность от 5 до 9
2) За глубину проникновения в тему от 5 до 9

Весьма желательно свои оценки обосновать в кратких или некратких рецензиях.
Авторы хотят понимать, как и чем их стихи цепляют читателя.
Своим  стихам тоже ставить оценки и можно рецензировать для соблюдения инкогнито!

Чтобы точнее выставлять вторую оценку, напоминаю формулировку темы:

«ЗАЧЕМ Я ПИШУ?!»
или
«ЗАЧЕМ МНЕ(нам) СТИХИРА?!»

По Внеконкурсным стихам 1 оценка – от 5 до 9.


+++++++++++++++++++++++
Конкурсные стихотворения
+++++++++++++++++++++++

№1
«Стремление к рифме»

Стремление к рифме  –  знакомое чувство,
и требуют пальцы касания клавиш.
Поэзия – высшая мера искусства,
коль приговорён, ничего не исправишь.

Я вязью стихов заполняю пустоты,
латаю, когда-то летавшую душу,
посмевшую верить плохому пилоту,
что крылья сменил на диван и подушку.

Вот снова пишу, а скучающий город
сигналит мне светом приветливых окон.
За тусклыми стёклами те, кто мне дорог
молчат солидарно о чем-то далёком.

А я вдохновеньем суммирую боли,
пытаясь изгнать их и к строчкам приладить.
То ритмом души, то усилием воли
щемящие чувства рифмую в тетради.

.
№2
«Зачем я пишу?»
 
Запал уходит на пиар –
Бегу по кругу.
Стихи – невыгодный товар,
Держись, подруга!
В стране, где русский мой язык
Забыт на время,
Сжигая памяти азы –
Горят поленья.
Всё в топку – вирши и дрова,
Седеет пепел.
Стихов ненужные слова
Разносит ветер.
А может, сделаем виток
И круг прервётся?..
Всё так же светится восток,
Встречая солнце...

.
№3
«Я лишь одна из тех…»
 
Я лишь одна из тех, кто любит слово,
Кто мучиться всю ночь над ним готов,
Ища в сюжетах поворотов новых
И в темах неожиданных ходов.
 
Меня зовут неведомые дали,
Открыться миру жажда велика.
Сдержать её смогу уже едва ли –
К перу всё время тянется рука!
 
Избиты рифмы, и стихи не в моде,
Поэт теперь не «больше, чем поэт»;
Всё обо всём до нас сказали вроде,
Но мне без этой страсти жизни нет!
 
Писать иль не писать – решайте сами,
Но эту тягу излечить нельзя.
Что у меня в душе – скажу стихами,
Хочу, чтоб вы услышали, друзья!

.
№4
«Крестоносцы»

Корыстный век наш обесценил слово.
Стихи не в моде - тренд на звон монет!
Но как забыть цитату из былого:
«Поэт в России больше, чем поэт!»?

И вот банкир, столяр, профессор ВУЗа,
горя, как у Земли, метеорит,
спешат на встречу с непокорной Музой
исполнить долг: писать, слагать, творить.

Они не ждали нобелевских премий,
гранита с их бессмертною строкой.
Душа на языке стихотворений
союз искала с родственной душой.

Ища в сети общения живого,
кихотами с пером бросались в сечь,
подняв на щит: «Сначала было слово!»,
спасали поэтическую речь.

Чем тот поход был – не поход крестовый?
Их чёрен труд – роняя кровь чернил,
писали в стол: «Сначала было слово!».
И стол, как форт, черновики хранил.

Столетие мгновеньем пронесётся…
Из миллионов разношерстных строк
взойдут цветы на тропах крестоносцев
и вспомнит правнук тот стихирский полк.

.
№5
«Одуванчиковый пух»

Одуванчиковый пух, -
У лица танцуют строчки...
Шепчут, спорят, хнычут вслух,
Хором и поодиночке.
То одну смахну рукой,
Как назойливую муху,
То гоняюсь за другой,
Так ласкающей мне ухо...
Их приносит сквозняком
Из открытых в небо окон,
И кружат под потолком, -
Бесконечная морока...
Я могла бы, всё кляня,
Притвориться, что не слышу,
Но куда им без меня?
И не я  - компьютер пишет!
Значит, нет альтернатив...
Им же надо в ком-то сбыться,
Зацепиться, прорасти,
В чьих-то душах засветиться.

.
№6
«Зачем я пишу?»
 
О многом мне сказать стихами легче,
Всё просто, кратко, ёмко, без прикрас.
Пульсируя души сердечным спектром,
У настроений пирамиды фраз.

И наблюдая, как интерпретатор,
Я мыслей суть стихами изложу.
Поэт бывает, как реаниматор...
Мне нравится писать, вот и пишу!

Поклонников находится немало,
Чему сама я искренне дивлюсь.
Стихами редко выпускаю жало,
На хэппи энд счастливый не скуплюсь.

Пишу о счастье, о любви, о боли,
О детях, о животных, о мечтах,
О радости, природе и о море,
О доброте, вселенной и дарах.

Упомяну в стихах порой о тризне,
Ведь жизни нашей быстротечен бег.
Инсайты, как экспромты, скорописны,
И в главной роли чаще человек.

Пишу с душой, стараюсь, как умею,
И на стихире многому учусь.
Для тренировки черпаю идеи,
И мыслями с читателем делюсь.

.
№7
«Я потому пишу стихи»

Я потому пишу стихи,
что чувства выход не находят…
По строчкам милый образ бродит,
мечты, страдания, грехи…
 
Грядёт событий череда,
неся то радость, то страданье…
И с каждым новым испытаньем
я всё мудрее… Но года
 
не в силах вытравить следа
давно ушедшего в преданье —
с любимым первого свиданья,
оно — святое навсегда!
 
Сквозь призму трёх десятков лет
воспоминанием несмелым,
на солнце бронзовея телом,
в стихах теперь живёт атлет.

.
№8
"Вот оно!"
 
Творить хочу!  Открою книжный шкаф
(Листочки там бумажные хранятся).
Пишу стихи, бумагу исчеркав.
Усну. Мне строки дивные приснятся.
 
Проснусь. Но память (чёрт возьми!) пуста.
Что написал вчера — всё бред и скрежет.
Вдруг — испишу я сразу пол-листа,
Как будто небо молния разрежет!
 
Прочту. Дивиться буду сам себе.
Но — строчку заменю, потом — другую.
И, с непокорной рифмою в борьбе,
Я в строчки упакую мысль тугую.
 
Не ждут меня ни слава, ни почёт:
В стихах достичь не смог я совершенства.
Но милая проснётся и прочтёт.
И улыбнётся. Вот оно — блаженство!

.
№9
Так бывает: дремучей рутине в угоду
Все прочней и прочней жизни тесная клеть.
И над цифрою «шесть» человечьей природы
Все трудней, как ни бейся, пичугой взлететь.
 
Что в итоге?  Мечты обращаются в камень,
Иль, как яблони цвет, облетают, легки…
У поэтов мечты прорастают стихами,
Обретая судьбу забытью вопреки…
 
Для чего мне стихи? Чтобы, помня о детстве,
Жить со сказкой в душе и с надеждой в глазах.
Чтоб восходы встречать, на цветы наглядеться,
Чтобы людям о чувствах своих рассказать.
 
Чтоб поведать о том, что тревожит и мает,
Вызывает восторг, ночью спать не дает.
Что свергает с небес и до звезд поднимает…
Почему я пишу? Это - счастье  мое…

.
№10
Мыселки.
 
В голове – по центру и на выселках
Как букашки суетятся мыселки,
Катят удивленно, постоянно,
Слово, будто камушек стеклянный.
 
Мыселки мои так суетливы,
По началу кажется - красивы.
Приглядишься – нет. Однообразны.
Но упорны: любят строить фразы.
 
Мыселки мои неугомонны.
На стихосложения законы
С уваженьем смотрят, только стоя...
И стихи из фраз избитых строят.
 
Сядут, полюбуются немного,
И – за новым камушком в дорогу…
Я понять – зачем стихи – не в силе.
Мыселки – всё сами притащили.

.
№11

У просёлочной дороги,
Меж луны и конуры,
Спал бродяга одноногий
(”От тюрьмы и от сумы...”)

Спал, не ведая печали,
Бородёнкою в рукав,
Вишни ветками качали,
Лунный свет гулял средь трав.

Что ему заботы наши,
Наши вздохи и стихи,
В бороде остатки каши --
Вот и все его грехи.

Вот она, судьба какая,
Сонный лес наискосок,
Пусть подремлет у сарая,
Пусть поспит ещё часок.

Пусть плетёт интриги Яго,
Пусть весь мир сойдёт с ума,
Спит с улыбкою бродяга,
Гладит бороду луна.

Нет причин для сожаленья,
Без слезы и без любви
Он найдёт свои виденья,
Ночи лунные свои.

Он найдёт свои дороги,
Будет каша или так,
Скачет путник одноногий,
Заблудившийся во снах.

Пусть под утро снова зябко,
И тулуп протёрт до дыр,
Пусть с крыльца хозяин рявкнет:
Ну вставай, пшёл вон, Шекспир!

.
№12
Средство Макропулоса
.
Не заставляйте бить себя самоанализом,
Я, всё ж, не унтер-офицерская вдова!
Но средство есть вовеки не состариться –
Простое, как ответ на дважды-два.

Быть может, как мечтатель Достоевского,
По Петербургским улица бродя,
Слагаю из воображенья детского
Свои или чужие «жития».

Везде, всегда я примеряла платьица
Русалочек, разбойниц и принцесс…
О, Господи! Пускай грешно, но нравится
Такой, всепоглощающий процесс!

Он держит на плаву до самой старости,
Способен погубить или спасти.
О, Господи! Пускай грешно, но нравится…
И не свернуть мне с этого пути.

Я, как пружинка часовой механики:
Покуда не сломалась – всюду ритм!
Идею ждёт стаканчик в подстаканнике,
А муза – держит сказочный графин.

Такая, вот, смешная катавасия…
Поётся, как на клиросе – легко!
Как в «Одиночестве»*, меняет Маркес Гарсиа
В сто лет вино – опять, на молоко…
.

Прим.* Имеется в виду роман Гарсия Маркеса «Сто лет одиночества».


++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++++
Внеконкурсные
.
№1
«Пишу стихи...»

Пишу стихи, когда болит,
И не болит - пишу их тоже.
Неиссякаем мой родник,
И полон разных мир художеств.

Летят идеи стаей птиц,
И вдохновляюсь ежечасно.
Рождается экспромтный блиц,
А темы так разнообразны.

Я наблюдатель жизни сцен,
Но и своих эмоций море.
Взрывоопасный эпицентр
В сердечном прячется моторе.

Сама не ведаю порой
Во что идея воплотится.
Бывают рифмы вразнобой,
Бывает ровно всё ложится.

Всё прячется в души архив,
И вижу в этом что-то божье.
Но я люблю писать стихи,
И вас люблю, читатель, тоже!
.
№2
«Вавилон»

Когда, устав от бесконечной лжи,
Бог повторит свой опыт Вавилона.
Оставит нам язык. Но падежи
Застынут, как в пробирке эмбрионы.

Забыв значенья омертвевших слов,
Чей смысл отныне будет непонятен,
Мы кладбища оставим городов
И разбредемся по лесам, как тати.

Тысячелетья повернутся вспять.
Языковы’м поражены заклятьем,
Инстинктом, как слепец клюкой, искать
утерянных по разуму собратьев.

Культурный слой, ожив через века,
Потомку резанёт ножом по коже,
Когда всплывет нетленная строка:
"Я вас любил: любовь еще, быть может..."
.
№3
«Поэт»

"Поэтом можешь ты не быть",
Но если ты рождён поэтом,
Тебе придётся пригубить
Всё больше тьмы, всё меньше света.

Испытывая каждый миг
Судьбы неверной превращенье,
Поэт не тот, кто жизнь постиг,
Но кто нырнул в её теченье.

Пусть ясен взор, легка рука,
И вдохновенье сердце будит,
Стихов немая глубина
Поэта всё-равно погубит.
.
№4
соль земная
                "Пой о том, как ты земную
                Боль, и соль, и желчь пила..."
                Арсений Тарковский


В тела тонкую сорочку
Облачённая душа
Ходит-бродит меж цветочков,
Божьим воздухом дыша.

На колючку ненароком
Ступит пяткою босой,
Капнет кровь, уйдёт глубоко,
Вот тебе — земная соль.

Вот тебе твоя отрада —
Кровь твоя, твой белый свет,
Негасимая лампада,
Коль и вправду ты поэт.

Пой земное и чудное,
Чтоб цвела под пяткой твердь,
Дело самое простое —
Кашу есть да песни петь.

№5
«Попробуй…»

Попробуй вылепить стихами
Листву, охваченную ветром,
Цвет неба, моря колыханье,
И сакуры цветущей ветку.

Попробуй вылепить стихами
Мученья мраморного тела,
Ожившей статуи дыханье,
Страсть полюбившей Галатеи.

Слагаешь образы в картину
Не ради славы иль величья,
Терзаешь слов сырую глину,
Клянешь свое косноязычье.

Ты просто удержать не в силах
Слова, что жаждут пробужденья,
И не писать невыносимо.
Так начинается Служенье.

Тоска сменяется восторгом,
И счастьем - сладостная пытка,
От предвкушенья сводит горло.
N – тысяч первая попытка.

Поэзия сакраментальна.
И притягательна до дрожи.
Раз прикоснувшись к этой тайне,
Жить без нее уже не сможешь.

*