В металлической коробке

В маленьких окнах трамвая проходит целая жизнь,
Даже в закрытых киосках есть какой-то заманчивый флер.
Ходят военные,
дамы военных, с украшениями из гильз,
Ты закрываешь глаза, когда проезжаешь свой двор.
Чтоб не приелся.
Какие-то бабушки в розовом цвете смешат,
Помогаешь поднять их тележку, и благословляют тебя на века.
На привокзальной какой-то малыш прикармливает мышат,
Просит чудак-человек вместо хлеба - "на хлеб", и огонька.
В это же время в твоем окружении будто сошли все на нет.
Кто-то придумал болезни от скуки, а кто-то - с собой скучал.
И теперь приятнее пахнет стремный общественный туалет,
Чем квартиры, в которых когда-то ты пил, поэтический твой причал.
Демоны слабо хватаются, как за последнюю тонкую нить,
Кто-то даже ворует рифмы, чтобы поближе подлезть.
Но ты-то всегда отличался умением вечное сохранить,
Распознав, где тугой ремень похвалы, а где - мещанская лесть.
И все чаще скрываешься в длинной коробке, садишься на левый бок.
В столицах есть левый берег и правый, а тут - бока и края.
И не разрешаешь топтать каблуками свой спичечный коробок,
Особенно тем, у кого такого желания дохуя.
И звонят с незнакомых все те, от кого только жидкий стул и мигрень,
И никак не отстанут ненужные, хоть и жаль их (но честно - нет).
Потому в металлическом ящике езжу юродивой каждый день.
И смотрю, как трамвай молодой голубке помогает выше взлететь.
Нет, я в вас не нуждаюсь - актеры сгоревших театров, и барды тоски.
Заигравшись, вы брюки забыли надеть, хоть корона въедается в лоб.
Кто желает покинуть сей мир - нынче пилит посты из бумажной доски,
Получается стул для детсада, при том, что контент запланировал гроб.
Где честнее - там тише. Где слаще - клубничных плантаций горят огоньки.
Где безумцы - там меньше слепых объективов, где вывеска "Хлеб" - там и соль.
Мне не страшно быть глупой, так легче, когда кругом свои - дураки.
Лучше стратить и не угодить мудрецу, но при этом остаться собой.