Дорога на Ай Петри

Мы долго забирались на вершину,
остановившись раза два в пути.
Дорога всё вилась по серпантину,
но ехать всё же легче, чем идти.

Петляли целый час мы по "зелёнке",
в прохладе сосен скрывшись от жары,
какой-то птицы тенькал голос звонкий
и тонко подпевали комары.

Прокатный "Опель" землю чиркал брюхом,
дрожала тёща, ну а тесть молчал
и речи, неудобные для слуха,
держал в себе. Но вот и перевал.

Какие-то строения, парковка,
шипит в кипящем масле чебурек.
По кочкам, перепрыгивая ловко,
бежит навстречу местный человек.

Бежит он, но его опережают,
всегда найдутся те, кто порезвей,
и четверо уже нас окружают,
приветствуют как дорогих гостей.

Стараясь перебить один другого,
нам предлагают поскакать верхом,
поесть шашлык, купить себе спиртного
и из бараньей шкуры балахон.

Но мы благодарим и едем дальше,
стараясь никого не задавить,
торговцы, растеряв остатки фальши,
нас в спину начинают материть.

Мы подъезжаем к самому обрыву.
Под нами моря синий цвет разлит,
ведь сказано про мир наш справедливо, -
он из воды во многом состоит.

Мы стали вровень вместе с облаками,
внизу полоска суши, городок,
и горы невысокие за нами,
и под ногами вечности порог.

Тесть, выходя из Опеля "консервы",
свободу дав измученным ногам,
сказал: "Поставь здесь пару бэтээров
и вылитый получится Афган."