Прирост

Тяжеловесен, мрачен, депрессивен,
Ни то ни сё – бездетен, неженат…
Зачем я только матушке России
В свои уже почти что шестьдесят?

Свои труды не реализовавший,
Ходить не научившись по костям,
Не за свои страдающий, за ваши
Печали, понимаю это сам.

Привычный и к лишениям, и к боли,
Уставший от панических атак,
Играю на каком-то странном поле
И не могу всё выиграть никак.

Я делаю что должен, тем не мене,
При этом это делаю давно,
Как будто бы актёр на этой сцене,
Которого не видели в кино.

И мать не позаботится о сыне,
Любившая, да нет её уже.
Зачем такой я матушке России
На возрастном, печальном рубеже?

Наверное, затем, что поцелован,
Пусть даже и не баловень судьбы,
И что владеть умею всё же словом,
А большего не надо мне судьи.

И потому хожу по белу свету,
И потому о многом не прошу.
И что дано негромкому поэту
Своим крестом поэтому ношу.

Когда бы вы меня о том спросили:
А чем я всё же крепок на земле?
Своим приростом к тулову России,
В добре с которой вместе, не во зле.

2020