Исповедь старца

Сидит на вершине Парнаса
Седой вдохновенный поэт.
Давно оседлал он Пегаса,
Давно покорил белый свет.

Перо, как добыча-синица,
Блестит в его лёгкой руке,
И рифма, как светлая птица,
Сияет ему вдалеке.

Знавал он минуты оваций,
Добытые в грудах бумаг.
Друзья им могли восторгаться
И втайне завидовать - враг.

Приятели шли за советом.
И я был порой среди них.
Не просто жильцом, а поэтом
Он был, создавая свой стих.

Однажды как будто случайно
Поведал историю он,
И взгляд его томный, печальный
Был в дальнюю даль устремлён:

- Я с жаром трудился доныне,
Но что мне теперь из того?
Невидимой, чахлой пустыней
Прониклось моё существо.

Приятно внимание прессы,
Читатель балует меня,
Но прожил я век, как повеса,
Семьи и любви не храня!

Поэты нередко как дети.
Оглянешься - нет ничего!
И сетью глубоких отметин
Покрылось за годы чело.

А годы, как ветер, промчались.
Теперь я смешной аксакал.
Что строки? Наивная малость?
Я б их на семью променял.

Он смолк, как смиренная птица,
Умея и тлеть, и гореть.
В нём было мне чем восхититься
И было, за что пожалеть.

Отныне рассказ - день вчерашний,
Но стало теплее в крови:
Я помню очаг свой домашний
И чудо взаимной любви!