Бывает ты несчастлив Подборка стихов 10647

СЕРГЕЙ  НОСОВ

БЫВАЕТ ТЫ  НЕСЧАСТЛИВ
ПОДБОРКА СТИХОВ 10647


   .   .   .
Бывает ты
пронзительно несчастлив
когда все то
о чем мечтал
не сбудется
и только худшее
с тобой произошло


и трудно удержаться
в эту пору
чтобы совсем
в беде не утонуть
как в бурю
на несчастном корабле
который медленно
уходит в воду


но если выжить
все же суждено
какая ширь
откроется земная
и мир какой увидишь
чудным утром
которого ты раньше
и не знал


и солнце станет ярче
и луна
нежнее светит
томными ночами
и ты живешь
всю жизнь
как будто снова
но так
как никогда еще не жил.


   .   .   .
И  мире всюду
одни  только
вечно
закрытые двери
сколько хочешь стучись
или бейся о них головой
распахнуться они
не хотят и не могут
и за ними конечно же
нет ничего -
просто стены из камня
к которым они прислонились
как к родителям дети
порой
прислонится хотят


ведь однажды
волшебник седой
проходил
мимо старых
загадочных стен
он хотел чтобы люди
куда-то стремились
и поставил повсюду
навеки
закрытые двери
за которыми камни
лежат
на таинственных стенах
как лежали
и тысячи сумрачных лет.



    .   .   .
И солнце светит
только на словах
и дождь лишь говорит
что он идет
и волны уверяют
что так хлещут
они о скалы рьяно
и ты сам
лишь говоришь
что ты живешь
на свете
хотя тебя
и нет на нем давно
ты на словах
остался в этом мире
а вот на самом деле
в мир иной
ушел пешком
и улетел на крыльях
чтоб больше
не вернуться никогда.



   .   .   .
И на дереве счастья
плоды так горьки
словно в них и не счастье
а горе
и его удивительный
розовый сок
заставляет любить
и не спать бесконечно
ночами
и так ждать
ту красивую девушку  утром
в саду
как все ждут ее
капли росы
что сверкают на солнце
в зеленой траве
и счастливые птицы
которым  не петь невозможно
и кувшинки простые
в своем молчаливом пруду
и игривые ангелы
те в что распахнутом небе
кружатся.



   .   .   .
Никто не понимает
колдовства
о нем лишь шепчутся
безлунными ночами
и его ждут
когда всего боятся
как порчи ждут
и сглаза
от злой ведьмы
вдруг снова
пролетевшей на метле


а колдовство есть
утром
на рассвете
когда такая в мире
тишина
что лист на дереве
не шелохнется
не шелохнется
робкая душа…
и слышно в этой
чудной тишине
как ходит бог по небу
ровными шагами
и подгоняет облака
уплыть
таинственно
за темный горизонт
чтобы вернуться
снова
с другой обратной
мира стороны.



   .   .   .
Минутами
становятся часы
а дни - большими
чудными мгновеньями
летящими легко
по небу синему
как стая
незнакомых
дивных птиц
и я живу
так радостно на свете
как будто рядом
море волшебства
и звезды
превращаются в цветы
растущие
на сказочной поляне
где небо
вновь упавшее на землю
шумит травой
и грезит лепестками
этих цветов
о счастье и покое
который я
встречаю на пути
в иные времена
в другие страны
в них жизнь моя
начнется
словно заново
и я вдруг станешь
снова молодым.



   .   .   .
Я многого
просто не знаю
не знаю откуда
берутся события
моей жизни
и кто их привел
то ли сами
родятся на свет
как рождаются дети
то ли кто-нибудь
хочет
мне тайно помочь
и приводит их
за руку в мир
для меня
то ли сам я
зову их
невидимым голосом
но того
не умею понять


и живу просто так
на земле
как живут и цветы
и зеленые листья
но увижу однажды
в огромном
таинственном зеркале
всю свою
одинокую жизнь
как летящую
по небу птицу
в предрассветной
седой тишине.



   .   .   .
Есть параллельные миры
на белом свете
и где-нибудь за сотни
тысяч верст
живет такой же
человек как ты
и думает он
точно то же самое
что думаешь и ты
в эту минуту
и так же шепотом
с луною говорит…
посмотрит в зеркало -
и видит в нем тебя
а ты его увидишь
в своем зеркале
и каждый скажет -
да ведь это я
таким родился я
в подлунном мире
так много долгих
чудных лет назад
что и не помню
когда это было
а помню только
что луна светила
в ту ночь волшебную
до самого утра.


   .   .   .
И у каждого есть
в жизни путь
у кого-то короткий
как простая
пробежка по миру
с гимнастикой
и купанием утренним
в море…
у другого же
это дорога
по темному лесу
он идет
и все время боится -
а что впереди…
ну а третий -
он странник
с котомкой своей
за плечами
все идет и идет
по лесам и полям
день за днем
год за годом
и никто и не знает
зачем он уходит
и куда он придет
через множество лет.



   .   .   .
Цветение цветка
закончится так быстро
а камень
очень долго пролежит
и не разрушится
под снегом и дождями
но что ты будешь
с этим камнем делать
безумно обнимать
холодными ночами
его шершавую
безжизненную плоть
или долбить его
отбойным молотком
и добывать
какую-то щебенку…

а вот цветок
ты можешь так любить
как любят девушек
и юных и красивых
и наслаждаться утром
лепестками
и ночью их с восторгом
так ласкать
как в сказках
не ласкали никогда
богатыри
царевен шаловливых…
и это будет
чудная любовь
а сколько она длится
скажет время
остановившись
на твоих часах.



   .   .   .
Нет у меня
особенная жизнь
какой и не бывает
в этом мире
ведь я хожу пешком
по облакам
и в глубине
большого океана
храню свои
сокровища простые -
и счастье милое
и нежную любовь
которую нашел
в густом лесу
где ландыши цветут
всегда в июне
и в декабре
я растоплю весь снег
что прилетает к дому
белым пухом
и побегут
весенние ручьи
в моем дворе
и расцветут фиалки
здесь в роще
рядом
где поют все птицы
которые бывают
на земле.


   .   .   .
Как бабочки
все пьют
нектар цветочный
как пчелы
собирают мед
так нам бы жить
и просто и красиво
под небом
бесконечно голубым
но нам приходится
жить очень
по другому
когда дома зимой
в снегу
до самых крыш
но выйдешь в ночь…
а звезды-то какие
как ягоды
огромных спелых вишен
которые
всю вечность
можно рвать
и среди них
красавица луна
сияет
как таинственный фонарь
бумажный
чудным цветом
и хочется
ее поцеловать…
но холодно
уходишь снова в дом
дрова трещат в печи
и шаловливо
над ними вьются
языки огня
как будто им
в восторге
лижут спины
как черти лижут
грешников в аду…

красива жизнь
и все вокруг в ней -
тайна
ее не запретить
декретами
ни дьявола ни бога
и смертью
никогда не наказать.


   .   .   .
Мне ложкой
и не вычерпать из чашки
ночную тишину
не спрятать звезды
по своим карманам
луну не сохранить
как тайну на груди
но я могу
столь многое на свете
что сам не удивляюсь
ничему
и разрезаю солнце
как лимон
на тонкие кусочки
ранним утром
и превращаю девушек
в цветы
они нагими
так растут на клумбах
чтобы ласкал я
нежно лепестки…
и я могу нечайно
разбудить
тот милый и счастливый
шелест листьев
на сказочном концерте
этой жизни
который для меня
начнется снова
лишь стоит мне
об этом попросить.


   .   .   .
Недовольных конечно же
много вокруг
и они все кричат
и стучат по кастрюлям пустым
деревянными ложками
но ведь есть и довольные
те кто украл очень много
и им так хорошо
даже самой
голодной зимой
или в самую
хмурую осень
ведь они
покупают погоду
и платят за солнце
червонцы
и за небо опять голубое
в валюте дают
барыши
покупают порой облака
словно белых баранов
на рынке
и от снега дождя холодов
откупиться для них -
пустяки.





   .   .   .
Ты жизни не диктуй
любимый свой диктант
она не в школе
на твоем уроке
сидит послужной девочкой
за партой…
пусть эта жизнь
и бегает по лужам
играет в прятки
а зимой - в снежки
шалит порой
и путает удачу
с веселым смехом
надо всем на свете
который любят
только дураки..
пусть кружится земля
огромной каруселью
где ты то на жирафе
и слоне
то просто смотришь
как летят по кругу
под музыку
другие люди
и солнце вертит
с радостным восторгом
как добрый клоун
эту карусель.




   .   .   .
Всю жизнь
ты ждешь и ждешь
желанного
горишь огнем
и по нему тоскуешь…
но вот приходит день
и говорят - он твой
ты получил желанное
сполна
как манну с неба
в чудное мгновенье…
и что? -
ты ничего не ощущаешь
и утро серое
и день вполне обычный
никто не дарит
нежные цветы
и не целует в щеку
с умиленьем….

и что же ты тогда
так долго ждал
как и охотник
поджидает дичь
на озере лесном
в высоких камышах…
и вот она летит
когда-то
эта птица…
он выстрелил
упала в воду дичь
и чувствует
неистовый охотник
что птица ему
вовсе не нужна
что утро серое
что он уже устал
промок насквозь
и сапоги сырые…

бредет теперь
один
в свою  избушку
как будто
ни в кого и не стрелял.



   .   .   .
Мир откликается
на все
что ты захочешь
приводит за руку
к тебе
твоих любимых
приносит письма
голубиной почтой
от тех кто верит
радостно в тебя
и красотой своей
ласкает твою душу
цветами нежными
рассветами своими
чудесно полными
и солнца и тепла
ночами звездными
весенними ручьями
любовью феи
юной и счастливой
она всегда
как сказка для тебя
рассказанная богом
чудным утром
под небом
бесконечно голубым.



   .   .   .

От жизни
тоже надо отдохнуть
уйти туда
где нет ее
и просто
глядеть на небо
в полной тишине
и ни о чем
решительно не думать
и ничего на свете
не хотеть
ни помнить ничего
что раньше было
стать деревом
скалой
бездонным морем
в которых нет
ни сердца ни души.











   .   .   .

И у тебя есть все
что я хочу
но только ты
все время убегаешь
тебе так нравится
таиться от меня
как будто мы
играем в кошки-мышки
как маленькие дети
во дворе
и когда ты
вновь выглянешь
из норки
я поцелую тебя так
как ты не хочешь
чтобы тебя я
жарко целовал.













   .   .   .

Попасть в эту пещеру
все хотят
но выбраться оттуда
невозможно
в ней остаются
просто на всю жизнь
танцуют любят
иногда тоскуют
и света белого
не видят никогда.















   .   .   .

Ты камнем был
и все лежал
годами неподвижно
на дороге
ну а теперь
пушинкой стал веселой
летишь себе
и кружишься в полете
и все  тебе
не страшно и смешно
свободен ты
и никому не нужен
кому пушинка легкая нужна?
на ней не улетишь
на небо голубое
зато она  весь день
так весело смеется
и кружится
и ловит свое счастье
с улыбкой радостной
так ловко на лету.











   .   .   .

Столько было света и тепла
что его хватало
на полмира
можно было
даром раздавать
увозить вагонами куда-то
и дарить
космическим лучам
пусть они все время
сверлят небо
словно дятлы
клювами стучат
по космической
кромешно-темной ночи
где ни света нет
и ни тепла
только мыши черные
летают
их кометами бездомными
зовут
и боятся
среди этой ночи.










   .   .   .

Ты будешь дожидаться
тех чудес
которых нет
и не было на свете
как будто среди лета
ждешь зимы
и в январе - цветения цветов
а в августе - весны
и в сентябре - июля
и это тебе нравится наверно
так в ожиданье чуда
жить и жить
и в середине ночи
ждать рассвета
и в детстве  - старости
а после смерти - жизни.













   .   .   .

Мне утренняя тишина
дороже
чем большая радость
огромного
сияющего дня
когда под простыней покоя
мирно спят
и озеро и лес
и небо голубое
и молчаливая душа земли
повисла в воздухе
вот прямо за окном
как будто в невесомости
и смотрит
глазами солнца
прямо на тебя.















   .   .   .

Уходит лето
словно кот пушистый
и молоком на блюдце
его тебе уже не удержать
погладишь может быть
его в последний раз
и пусть идет себе
на мягких лапах
в другие теплые
и чудные края
а ты ждешь осень
нежную нагую
и ведь она
так может приласкать
в веселом
и красивом сентябре
и в октябре  далеком
но счастливом
усыпанная золотом
опавших листьев
и всю себя
готовая отдать
за несколько
волшебных поцелуев.














   .   .   .

Мне лучше быть
таким же одиноким
как одиноко море
или лес
река текущая
неведомо куда
дорога
убегающая в поле
и солнце
над моею головой
которое все светит
светит светит
неведомо зачем
 и почему.












   .   .   .

И надо прекратить
стесняться жить
ведь в жизни нет стыда
ну просто никакого
и стыдно
только умереть
или заснуть
когда тебя ласкают
и любят так
как волны любят море
то по которому
неистово бегут.















   .   .   .
Ни о чем не жалею
и все превращаю в игру
то что вижу
и то что имею
что хочу получить
что хочу потерять
и забыть
и что снится мне темной
растрепанной ночью
потому что любая игра -
это радость
сама по себе
можно в небо играть
и в луну
и в зеленое поле
и в такую любовь
что не знает границ
никаких
а потом остается
на губах у тебя
словно пена
на дивном
морском берегу.













   .   .   .

Ты ведь девочка-сказка
и я эту сказку читаю
до последней страницы
где сказано все
о тебе
и какая ты там
где никто никогда
не бывает
но ведь будет
и станет тебя целовать
и покатятся звезды
к тебе на кровать
золотые
и ты станешь дюймовочкой
с чудной
распущенной просто косой
и узнаю я тайны твои
этой ночью
как ты все узнаешь
что было
и будет со мной.









   .   .   .

Ведь ты волшебница моя
похожая на сказку
в которой больше
света и тепла
чем  во всем мире рядом
и такая
вся нежная
и чудная  простая
что я люблю тебя
как любят утро
все полное
сияющей  росы.












   .   .   .

Я живу как и жил
будто бы
ничего не случилось
я не видел
совсем обнаженной
луну молодую
не умею ее целовать
и не знаю
как любит она
мои нежные ласки
и не слышал
восторженных стонов
любви.













   .   .   .

Что мы хотим
от маленьких людей
чтобы они
большими стали
почему-то
любили море переплыть
подняться в небо
до белых белых
легких облаков
или идти куда-то
по дороге
днем и ночью
усталости не зная
никогда.











   .   .   .
Все еще будет
только не сейчас
а желтой осенью
среди опавших листьев
и на опушке леса
в тишине
когда никто
не скажет даже слова
и можно целоваться
сколько хочешь
и собирать
последние цветы
на сказочной поляне
осторожно
стараясь духу леса
помогать
дожить до белой
ласковой зимы
с пушистой ее шерстью
снега
и серыми глазами
декабря.



   .   .   .

Там где жизнь
должна была закончиться
она снова
чудно началась
словно ты
и к смерти прикоснулся
и сам вывернул
ее вдруг наизнанку
чтобы жить
волшебной новой жизнью
той которую
не видел никогда
в ней и небо
вечно голубое
и любовь похожа
на цветок
что растет
на сказочной  поляне
с лепестками
неземного счастья
и  о чем-то шепчет
как обычно
и кому-то  дарит
все надежды
а другому
радость и веселье
а вот третьему
отдаст всего себя.

















И жизнь все время
больше чем сегодня
и чем сейчас
чем каждая минута
она как воздух
в небе голубом
и мы ее не видим
только дышим
вот этой  жизнью
но ее не знаем
и не узнаем
может никогда.















   .   .   .

У меня больше сил
чем у ветра
 и больше тепла
чем у солнца
и держу я в руках
больше света
чем сияющий
радостный день
я богат на любовь
и на счастье
и меня
не узнает и старость
и пусть ищет
мой дом
днем и ночью
все равно
никогда не найдет.



















   .   .   .

И радость может быть
огромной силой
и камни в поле
вмиг перевернуть
холмы до горизонта
отодвинуть
и волны в море
буйные поднять
она
как будто ток
бежит по миру
ворочает
и летом и зимой
и возвращает
легкость облакам
и старикам опять вернет
их юность
и девушкам
волшебную любовь.












   .   .   .

И как засохшие листы
между страниц
забытой книги
лежат стихи
передо мной
и в них
любовь
такая
как была когда-то
только забыл уже
в каком году
и чувства те же
только вот к кому
теперь не помню
это и не важно
ведь главное
что это
все же было
и летела
когда-то бабочка счастливая
к цветку
а что потом
никто уже не спросит
потом зима
о чем не говорят
а одевают шубы
и уходят
из зала времени
где было представленье
с артистами
игравшеми так словно
это была
последняя игра.













   .   .   .

Воздух земли
наполняется шумом и гамом
тысячи птиц
улетают на юг
ну а мы остаемся
молча стоять здесь
на фоне заката
который
опущенной шторой
скрывает от нас
всю огромную ночь
где не будет рассвета
шума крыльев
и плеска дождя по утрам
а останется снег
белый белый
под черным
украшенным мертвыми звездами
небом
где никто никогда
не живет.
















   .   .   .

Ты отгорожен
множеством высоких стен
от мира
как будто бы за ними
толпы
чужих людей
все ломятся к тебе
и только стены
их едва и держат
а так они
заполнят комнаты твои
в одно мгновенье
и топот ног
он отовсюду будет раздаваться
и тут и там
появятся глаза
и руки жадные
тебя так захотят потрогать
и рты раскрытые
вмиг могут проглотить
не вымолвив ни слова
на прощанье
и всюду будут
губы и носы
и ноги голые
и животы большие...
когда зачем-то
рухнут эти стены
ну а пока
ты пьешь вечерний чай
и дышишь тишиной
так сладко
и слышишь как идут часы
неспешными шагами
в вечность
между собой негромко говоря.












   .   .   .

И как же люди
весело живут?
они ведь могут
взять и умереть
ну просто
каждую минуту
но никогда
не думают об этом
а лишь смеются
пляшут и поют
так  жаворонок
весело взлетает
и крыльями  трепещет
в высоте
над полем сказочным
где все
давно в цветах
и шепчут что-то
травы молодые
бывают ястребы
и там
над этим полем
мелькнет стрелой
и вот не стало птички
что щебетала сладко
в ясный полдень
под небом
безмятежно голубым
но ведь она
не думала об этом
простая птичка
над широким полем
поэтому
ей было хорошо.

















   .   .   .

Отогнать бы
все черные мысли
как стаи ворон
и зачем они
вечно кружатся
под пасмурным небом
я заметил -
они любят осень
и хмурые дни
и чем хуже погода
тем им вероятно
приятней
и наверное хочется
туч и дождя
как нам хочется света
и яркого солнца.
















   .   .   .

Чем больше необычного
во всем
тем больше нравится
на свете человеку
вот если через крышу
входишь в дом
приятно же
и очень интересно
и лестница стоит
в твое окно
чтобы пожарники
взбирались при пожаре
и лестницы свои
приберегли
забавно это тоже
и так мило
и если уж жара
пришла кутить
то только лишь
суровая  такая
чтоб девушки
в купальниках ходили
под улицам
веселых городов
пока цветы
еще цветут в июле
и птицы все поют
красиво о любви.


СВЕДЕНИЯ ОБ АВТОРЕ:
Носов  Сергей Николаевич.  Родился в Ленинграде ( Санкт-Петербурге)  в 1960-м году. Историк, филолог,  литературный  критик, эссеист  и поэт.  Доктор  филологических наук и кандидат исторических  наук.  С 1982 по 2013 годы являлся ведущим сотрудником   Пушкинского Дома (Института Русской Литературы) Российской Академии  Наук. Автор большого числа работ по истории  русской литературы и мысли и в том числе нескольких   известных книг  о русских выдающихся  писателях и мыслителях, оставивших свой заметный след в истории  русской культуры: Аполлон Григорьев. Судьба и творчество. М. «Советский писатель». 1990;  В. В. Розанов Эстетика свободы. СПб. «Логос» 1993; Лики творчестве Вл. Соловьева СПб.  Издательство «Дм.  Буланин» 2008;  Антирационализм в художественно-философском творчестве  основателя русского славянофильства И.В. Киреевского. СПб. 2009. 
    Публиковал произведения разных жанров  во  многих ведущих российских литературных журналах  -  «Звезда», «Новый мир», «Нева», «Север», «Новый журнал», в парижской  русскоязычной газете  «Русская мысль» и др.  Стихи впервые опубликованы были в русском самиздате  - в ленинградском самиздатском журнале «Часы»   1980-е годы. В годы горбачевской «Перестройки»  был допущен и в официальную советскую печать.  Входил как поэт  в «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ВЕРЛИБРА», «АНТОЛОГИЮ РУССКОГО ЛИРИЗМА», печатал  стихи в «ДНЕ ПОЭЗИИ РОССИИ»  и «ДДНЕ ПОЭЗИИ ЛЕНИНГРАДА», в журналах «Семь искусств» (Ганновер), в  петербургском  «НОВОМ ЖУРНАЛЕ», альманахах «Истоки», «Петрополь»  и многих др. изданиях, в петербургских и эмигрантских газетах. 
После долгого перерыва  вернулся в поэзию в 2015 году. И вновь начал активно печататься как поэт и в России и  во многих изданиях за рубежом от  Финляндии  и Германии,    Польши и Чехии  до Канады и Австралии  - в журналах «НЕВА», «Семь  искусств», «Российский Колокол» , «ПЕРИСКОП», «ЗИНЗИВЕР», «ПАРУС», «КОЛЬЦО А», «МОСТЫ» (ГЕРМАНИЯ), «АРТ», «ЧАЙКА» (США)«АРГАМАК»,  «КУБАНЬ».  «НОВЫЙ СВЕТ» (КАНАДА), « ДЕТИ РА», «МЕТАМОРФОЗЫ» , «СЛОВО/ WORD» (НЬЮ-ЙОРК), «СОВРЕМЕННАЯ ВСЕМИРНАЯ ЛИТЕРАТУРА» (ПАРИЖ),   «МУЗА», «НОВЫЙ БЕРЕГ» (КОПЕНГАГЕН), «ИЗЯЩНАЯ СЛОВЕСНОСТЬ», «НЕВЕЧЕРНИЙ СВЕТ,  «РОДНАЯ КУБАНЬ», «ПОСЛЕ 12»,  «БЕРЕГА»,  «НИЖНИЙ НОВГОРОД» . «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ» и др.,   в  изданиях  «Антология Евразии», «АНТОЛОГИЯ РУССКОЙ ЛИТЕРАТУРЫ ХХ1 ВЕКА», «ДЕНЬ ЛИТЕРАТУРЫ», «ПОЭТОГРАД»,  «ДРУГИЕ», «КАМЕРТОН»,   «АРТБУХТА», «ЛИТЕРАТУРНЫЙ СВЕТ», «ДЕНЬ ПОЭЗИИ» ,  «АВТОГРАФ»,  «Форма слова»  и «Антология литературы ХХ1 века», в альманахах « НОВЫЙ ЕНИСЕЙСКИЙ ЛИТЕРАТОР», «45-Я  ПАРАЛЛЕЛЬ»,  «ПОРТ-ФОЛИО»Й (КАНАДА),  «ПОД ЧАСАМИ», «МЕНЕСТРЕЛЬ», «ИСТОКИ», «ЧЕРНЫЕ ДЫРЫ БУКВ», « АРИНА НН» , «ЗАРУБЕЖНЫЕ ЗАДВОРКИ» (ГЕРМАНИЯ), «СИБИРСКИЙ ПАРНАС», «ЗЕМЛЯКИ» (НИЖНИЙ НОВГОРОД) ,  «КОВЧЕГ»,   «ЛИКБЕЗ» (ЛИТЕРАТУРНЫЙ АЛЬМАНАХ),  «РУССКОЕ ПОЛЕ», «СЕВЕР», «РУССКИЙ ПЕРЕПЛЕТ»  в сборнике посвященном 150-летию со дня рождения К. Бальмонта, сборниках «СЕРЕБРЯНЫЕ  ГОЛУБИ(К 125-летию  М.И. Цветаевой),  «МОТОРЫ» ( к 125-летию со дня рождения Владимира Маяковского), «ПЯТОЕ ВРЕМЯ ГОДА» (Альманах стихов и рассказов о Любви. «Перископ»-Волгоград. 2019)  и   в целом ряде  других   литературных  изданий.
В 2016 году стал финалистом ряда поэтических премий - премии  «Поэт года», «Наследие»   и др.   
Является автором более 15-ти тысяч поэтических произведений. Принимает самое активное участие в сетевой поэзии.
Стихи переводились на несколько европейских языков.  Живет в Санкт-Петербурге.