Мечта, говоришь?
Присаживайся,
Мне есть что на это ответить.
Я знаю всё о несбывшемся, вернее - о не достигнутом.
Мечты, мой друг, убивают вернее морового поветрия,
Внутри оставляя чёрные, неприглядные, в целом, руины.
Тебе, быть может, казалось, будто все ещё сбудется?
Не верь себе.
Эти надежды - всего лишь самообман,
Глумливое самодурство, а попросту - слабоумие
Усталого организма, измотанного и пьяного.
Бредешь, по колено в холодном щиплющем кожу тумане,
Вязнешь, кричишь, барахтаешься;
Становишься старой развалиной;
И кажется, будто ты гость - таинственный, нежеланный,
Который пришёл на похороны, куда его даже не звали.
Мечта говоришь?
Быть может, тебе так становится проще,
Но, в конечном итоге, когда ты уже догораешь,
Ничто не имеет значения.
Немеет душа - и просится
В траву, неумело скрывающую ржавеющую оградку.
В траву
© Copyright: Евгений Галимов, 2020
Свидетельство о публикации №120052404187
Свидетельство о публикации №120052404187
Рецензии