Чужая жизнь, чужие окна

Чужая жизнь, чужие окна,
Чужие будни и года.
Пересекаются как будто,
В лишь отведённые времена.

В них отражаются пожалуй,
Иные формы бытия.
В которых ненароком каждый,
Играет роль наверняка.

И не возможно окунуться,
Что либо для себя понять.
Ну и нельзя уже вернуться,
не повторить былое опять.

А коль рассматриваем окна,
Там жизнь иная на виду.
По нею пребывает кто-то,
Разглядывая свою мечту.

Даже цветы на подоконнике,
Оказываются совсем не те.
Они как будто одиноки,
Ведь рая не видать нигде.

Не открываются и двери,
Как и бывало иногда.
Нельзя узреть Былые дали,
Должна открыться лишь одна.

Свои букеты собираем,
Из ведомых своих цветов.
Чужое и не замечаем,
И не найти тех самых слов.

И получается пожалуй,
Что на сем свете не одни.
Однако же в сей жизни каждый,
Свои зажжёт только огни.

Свои сердца и свои свечи,
И путеводную звезду.
И будет небом вновь замечен,
Лишь озаряя свою стезю.

Букет, он лишь похож на будни,
Ну и наверное на года.
Лишь украшает свои окна,
Отпущенные времена.

И видимо благоухает,
Пока благоволит судьба.
Пуще однако расцветает,
Пока стучат сами сердца.

Чужие всё-таки понятия,
Чужие окна, жизнь сама.
Стучатся некие мгновения,
Неизведанные издалека.

Пытаются распахнуть и двери,
Которые открыть нельзя.
Они как будто бы в преддверии,
Открытия наверняка.

Но подоконник не пустует,
На нём видны опять цветы.
А огонёк будто рисует,
Совсем загадочные черты.