Я с больной душой человек, и я этому сказочно рад

Я сотни строк написал о любви.
И стихов уже сбился счёт.
Душу вывернув, оголив чувства свои,
Я внутри так же пуст, как они.

Мои раны зажили, оставив шрамы,
Как надбитый кувшин с трещиной.
Где-то тут, вот, в груди, все мои драмы
О любви, о любви с выдуманной женщиной.

Я искал в ней свою силу,
Но печаль и боль лишь нашёл.
Словно съёмки дешевого фильма.
Бесталанный и глупый актёр.

Словно узник, я персонаж одной роли,
Как клеймо, видать на всю жизнь.
Выдайте мне один лишь патрон.
Я исправлю все в один миг.

Нет сил моих, я познал озарение,
Что сошло на меня с небес.
И вошёл в этот мир, шагая, на свет.
Но дорогу утратив, я забрёл в темный лес.

Кто-то скажет: "Тернистый путь твой.
Пыль да ямы, бей ноги".
Я ведь сам оказался тут,
Вот на этой разбитой дороге.

Все ухабы, все кочки да трещины
Я прочувствовал на теле своём.
Даже раны, что могли стать смертельными,
Я нанёс себе сам, своим же ножом.

Вывод драмы печально прост:
Одинокий, несчастный поэт
Мира этого и системы раб.
Я с больной душой человек, и я этому сказочно рад.