* * *
Я иду. А с деревьев стекает гуашь
И ползёт осьминогом на синий шалаш,
И рисует трубу на верхушке его
И колечками дым там, где нет ничего.
Осьминог вероятно бы съел пирожок,
Но капризная печка свернулась в рожок,
От которого ночью сердитый сверчок
Спрятал в заспанный кукиш свиной пятачок.
Я иду, и сползает с кустов акварель,
И в палитре мешает безлистный апрель
Кистью старый художник; его борода,
Как заросшая тропка, бежит, чуть видна,
Краем куцым за дверь теребит горизонт,
Вызывает цирюльника сделать ремонт.
Я иду, из цветов вытекает акрил
И босыми ногами в творожистый ил
Бодро шлёпает, красит его силуэт
В нипочём ещё не существующий цвет.
Превратить нипочём в смоляной чернозём –
Это было бы самым открытым лучом,
Это так, как мог быть со свечами врачом
Тот, кого приласкали крылатым плечом.
Я иду. А с деревьев стекает гуашь...
© Copyright: Хельми Мяэнпяа, 2020
Свидетельство о публикации №120052309620
Свидетельство о публикации №120052309620
Рецензии