СИРАНО ДЕ БЕРЖЕРАК
Вот-вот произнесёт. Уж к звуку близко
Дыхание. Прорваться норовит:
«Роксана, это я писал Вам письма!..».
…Нет, лучше будет тишина любви.
Талант – на кровь свою взирать спокойно,
От каждой раны делаться сильней.
«Роксана, это я писал Вам…». Больно
Молчать, но говорить ещё больней.
Любовь ценой забвения… Как тонко!
Пусть нет в руках, зато глаза горят.
…Поскрипывают жизни шестерёнки,
Уродство отражает циферблат.
«Роксана, это я писал…». Темнеет,
Час ночи для надежды настаёт,
Душа лучи. Бумага не краснеет,
А значит, никого не выдаёт.
«Зато, раз безымян, то не отринешь,
Сама домыслишь образ мой себе.
ЧтО Истина?
Что за неё ты примешь,
Что более понравится тебе».
На поле брани позабыл отвагу.
Попав случайно в складку бытия,
Запутавшись, последний раз за шпагу… –
Стоп! Тишина! …«Роксана, …это я…».
28.09.03
Сирано де Бержерак
© Copyright: Ольга Шибер, 2020
Свидетельство о публикации №120052308506
Свидетельство о публикации №120052308506
Рецензии