Бычок потушен,
Моя гнилая туша ещё не остыла,
Здесь на суше запах табачного дыма,
Лезет везде и служит сигналом,
Что хватит. Пора уходить. Ша.
Заканчивать пить,
И хорошо бы перестать дышать.
Тебе тут не рады,
Но тебе и не надо - та ещё радость,
Гнилые ограды. Только осталось,
В пустые палаты засунуть себя,
Где за рюмкой не уследят,
Палаты, где каждое Ты упирается в Я.
Поднятый ворот,
В этот город воткнулась зима,
Уже лет сорок, как она,
Приходит вместо лета.
А весны по-моему не будет,
Как не было и нас,
Но если всё же будет,
Что ты скажешь про неё на этот раз?
весны по-моему не будет
© Copyright: Егор Длин, 2020
Свидетельство о публикации №120052308082
Свидетельство о публикации №120052308082
Рецензии