Есть в жизни период особый;
В победы добра ещё веря,
Обиды рождает без злобы
Надежды и веры потеря.
Как помнится, в детстве далёком
Вручил свою лучшую книжку
Душевным порывом-наскоком
Не другу – соседу мальчишке.
В тот вечер уснуть не мог долго.
Жалел, что не выменял что-то.
Когда же сомнение смолкло,
Меня окунули в болото.
На завтра в смятенье с укором,
Ту книжку увидел в пыли я.
Лежала она под забором
Средь хлама и мусора в гнили.
Стал делать я выводы позже.
Но прошлого детские грёзы
Терзают порою и гложут;
Хотя уж и кудри белёсы.
Помнится
© Copyright: Ири Белус, 2020
Свидетельство о публикации №120052306026
Свидетельство о публикации №120052306026
Рецензии