Уроки

Как на какой-нибудь новой войне,
Стану короткой строкой, верной рокоту.
Станет и больно, и сладостно мне.
Жизнь обернётся ль другими уроками?

Мир растворяется где-то вдали –
Так говорят о последствиях промахов.
Что ещё, что ещё переболит
В клетке грудной моей белой черёмухой?

То ли войной, то ли страхом любви
Кажется Русь от востока до запада.
Бьют по воротам – пытаюсь ловить.
И обучаюсь словам, словно запахам.

Может, научишь меня красоте?
Я бы хотел испытать превращение,
Чтобы однажды внезапно стать тем,
Чьей тенью не осквернится священное.

Может, научишь меня вдохновлять?
Как вдохновляюсь – ты видишь и чувствуешь.
Грация – в градусах выше нуля.
Муза – причина прекрасных безумств моих.

Выше нуля. Пустота. Тишина.
И атмосфера не очень-то майская.
Что послезавтра останется нам?
Может быть, город ещё оклемается.

Но без тебя (если ты улетишь)
Всё уже будет донельзя бессмысленным.
Так тишина превращается в тишь.
Так красота мчится прочь вместе с истиной.

Мне б научиться тебя сохранять
И для себя, и для этого города.
И в ожидании нового дня
Гибнуть от строк своих нежно-упоротых.

Или во тьме часовых поясов
Истово верить в твоё возвращение.
Каждый урок – словно пуля в висок.
Так постигается нечто священное.