Кактус

Он ждал в горшке без малых 20 лет,
Земля в его корнях серела прахом.
Засохший, но еще не мертвый, нет,
Он влажностью воздушной жил монахом.

Садовник про него давно забыл,
Махнул рукой на слабую надежду,
А кактус не сдавался. Кактус жил.
Назло клейменным слабостью невеждам.

Покорно свой упрятав дерзкий нрав,
Покрылся он метровым слоем пыли,
Ни за каких признать не пожелав,
Что люди навсегда его забыли.

Садовник умер. Сад его погиб.
Все в сорняках сады, оранжереи,
И только кактус чуть живой стоит,
Не повзрослев, не расцветя, стареет.

И в ночь когда, готов был умереть,
По стеклам в окна ливень барабанил,
Чтоб реквием достойный старцу спеть.
Последнее желание доставил....

Последний вздох. Смирение. Покой.
И ворвалась гроза, разверзлась крыша,
И кактус полетел едва живой
Все ниже, ниже, ниже, ниже, ниже.

Горшок разбился. Мягкая земля
Пропитана блаженными слезами.
И впился он, целуя и хваля,
Своими зачерствевшими корнями.

Нет, он не умер. Умерли цветы.
Пионы, астры, флоксы, георгины,
А он был жив. Как я жива. Как ты.
О нем поют, о нем кричат картины.

И бело-серебристый цвет в грозу
Он расправляет в честь своей богини.