Утро пахло прибитою пылью,
острой влагой был двор оглушён,
и нашёптывал песню ковылью
ветер дальних монгольских племён
лопоухому стеблю инжира,
кипарисовой сумрачной страже...
Рыжий кот — нищеброд и проныра —
на скамейке прислушался даже.
Приумолкли колибри и майны,
попугаи забыли о склоке —
столько было неявленной тайны
в чужедальнем воздушном потоке.
Столько было безлюдной свободы,
что на всех бы хватило сторицей —
на горбах глубину небосвода
хабтагаи несли вереницей.
Табуны лошадей мохноногих
по степи неспеша кочевали,
и орлы, словно древние боги,
мир земной свысока созерцали.
Мне подумалось: эта основа,
где б я ни был, продлится до века,
если ветхозаветное слово
не покинет уста человека.
утро пахло прибитою пылью
© Copyright: Дмитрий Авраменко 2, 2020
Свидетельство о публикации №120052304505
Свидетельство о публикации №120052304505
Рецензии