Мужей не выбирают,
войдя с корзинкой в лес.
Сияешь солнцем мая,
дороженька крутая,
услышишь: "Дорогая",
и тянешь этот крест.
А он строптив немного,
достав гроздь звезд с небес,
то путает дорогу
к единственному Богу,
то вдруг идет не в ногу,
то в дебеня залез.
Скрипит, поёт повозка
то тяжко, то в разбег.
Внутри сперва не броско
далёким отголоском,
а позже полным ростом
и боем сотней ростров
кричишь, что так не просто
быть декабристкой век.
Из переписки с автором Sv.Panina
от шепота до крика
© Copyright: Сергей Пряхин, 2020
Свидетельство о публикации №120052301947
Свидетельство о публикации №120052301947
Рецензии