Опять в поэта целят метко,
Опять стреляют наповал,
Пусть на лице от камня метка, –
Я б пулею её назвал.
Откуда он, Дантес живучий?
В чем виноват пред ним поэт?
Я приберег на всякий случай
Дуэльный старый пистолет!
Тебя, подонок, вызываю,
Уж в 20 шагах стою…
Да не трясись ты… Я стреляю!
Прими достойно смерть свою.
Нет, убивать тебя не буду,
Лишь отстрелю, пожалуй, нос.
Рука не дрогнет! А покуда
К тебе всего один вопрос:
– Ты знал, что Пушкин –
русский гений?
Что? Говоришь – совсем не знал?
Вставай, не ползай на коленях
И помолись, чтоб я попал!
В чем виноват поэт?
© Copyright: Игорь Николаевич Фадеев, 2020
Свидетельство о публикации №120052301645
Свидетельство о публикации №120052301645
Рецензии