Собери все остатки в спичечный коробок,
И дорожкой выложи на стекле
Сердце, стертое в порошок,
И стань злей.
"А Володя поплачет и будет писать стихи",
Как-то так, издеваясь, шептала Брик.
Я не плачу, голову жмут тиски,
Стихам быть.
И закружат снова грязно-серые дни,
А твердят, что май.
Если гимном когда-то было "не уходи",
То сейчас - "отпускай".
В светлой кухне, у лампы, кружит весело мотылёк.
Он умрет, если кто то не скажет "стоп",
Маяковскому не сказали,
Пуля в висок.
Я б поплакала может, чтоб отпустили тиски,
Но не будет слез,
Будут танцы,
И, конечно, стихи.
***
© Copyright: Наала Рацба, 2020
Свидетельство о публикации №120052310195
Свидетельство о публикации №120052310195
Рецензии
