В час, когда в ночи на резвых, гладких
вороных орловских рысаках
в череде часов тревожно кратких
с канделябрами при облаках,
чающих рассветной синевы,
мы, как облака, летели тоже,
и когда был дар дворцов дороже
с набережными Невы,
и заметить было невозможно,
где земля, где небеса, где свет
и, казалось, видимое ложно,
даже Летний Сад в броженье лет,
предоставлен каменным фигурам,
так что мы тогда в пейзаже хмуром,
бешеным захвачены аллюром,
убедились: больше нет
города, признавшегося вдруг:
не было его, и недосуг
быть ему; веками бред бредёт,
брезжущий среди могильных плит,
мысль свою извечную, больную,
неизменно ту же, не иную
мыслить не обязанный: гранит,
в мозг пустой давно запавший гнёт,
так небытие своё таит.
Езда ночью. Санкт-Петербург. Из Рильке
© Copyright: Владимир Микушевич, 2020
Свидетельство о публикации №120052209345
Свидетельство о публикации №120052209345
Рецензии