Слово
Свинцовость тучи вдалеке
И свет несмелого светила.
И ветер веет налегке,
Где влага щедро окропила.
Таков мой утренний пейзаж.
Да хорошо уже, не стены.
За слово лишнее отдашь,
Пол жизни, вот какую цену!
Оно и правда, без цены.
Его на дыбе вырывали.
Его в тетрадь чужой спины,
Кровавой буквою писали.
Оно свинцом во рты легло.
Оно молчало век за веком.
И приходило тяжело.
За каждым, лишним человеком.
Оно рождалось в тишине,
При свете свеч, в покоях тайных.
И с языка, что был в вине
Являлось, сказано случайно.
Оно звучало в дни войны.
Сверкало, выстрелом в атаке.
И умирало без вины.
В проклятом, лагерном бараке.
Оно бывало не в цене.
Его не слушали, напрасно.
Но, тихим вечером ко мне.
Сказать является, согласно.
22.05.2020
Слово
© Copyright: Александр Позгорев, 2020
Свидетельство о публикации №120052209201
Свидетельство о публикации №120052209201
Рецензии