Всю свою жизнь говорил я стихами.
Только не вечна стихов моих память.
Строки сотрутся, как не было что ли.
Будет свистеть злая вьюга над полем.
Всё опрокинется в бездну былого.
Время изменчиво, время сурово.
Как не проси - оно неумолимо.
Тройка промчится в мгновение мимо.
Всю свою жизнь я за истиной гнался.
Только в той истине сам потерялся.
Истина - нынче, а завтра пустое.
Видят с небес по-другому земное.
Мы понимаем не так, а иначе.
Правду порою меж строк своих прячем.
Или не прячем. Но правда ли это?
Нет, не вмешаются ангелы света.
Да, мы свободны - и в глупостях тоже.
Вязнем в болоте - никто не поможет.
В небо пичуга - ворон там на диво.
Мы между вороном и крокодилом.
Так и порхаем. А кто же рассудит?
Судей здесь много. Рассудят не люди.
Книга небесных высот существует.
Вместо неё мы читаем другую.
Пичуга
© Copyright: Сергей Мельников 62, 2020
Свидетельство о публикации №120052206091
Свидетельство о публикации №120052206091
Рецензии
Серёжка,замечательно. Только вначале во второй строчке буковку пропустил, либо "стихов моиХ",либо "моЯ память". С теплом я.
Марина Владимировна Свиридова 22.05.2020 18:16 • Заявить о нарушении
Марина Владимировна Свиридова 22.05.2020 18:16 • Заявить о нарушении