Хотите, немного я вам про себя?
Про жизнь-бытие – не литавры?
Про ставропольский недоарбат,
Про шорох на домиках ставень?
Про кошку, ловящую небо за хвост,
Про степь, что поет акапельно?
Про чудо-тоску, выносящую мозг,
Иголками бьющую в тело?
Нет, это не надо, не надо совсем
Пусть будет подальше, подальше.
Свою червоточину с ужином съем,
Чтоб на день мне сделаться старше.
Течет по ладоням – не русло реки,
А ржавчина времени-серость.
Матросы, матросы, ну где огоньки?
Куда же, проклятые, делись?
Они , бедолаги, в морской пелене,
Им диск полуночный не светит.
Сижу близ окошка, и кажется мне,
Мы – суки озлобленной дети.
Она – задыхается камнем на дне,
Заходится криком в пустой тишине.
Мы дети, мы сукины дети.
Про жизнь
© Copyright: Андрей Бикетов, 2020
Свидетельство о публикации №120052200128
Свидетельство о публикации №120052200128
Рецензии