Ах, скажи мне, господь:
Что со мной ты творишь?
Ты растлил мою плоть,
Ты меня не щадишь.
Ты опять начинаешь мурыжить во мне
Все, что я бы спалила на адском огне.
И в остатках мозгов лишь проносится бред:
Лапка кролика, чаши, какой-то Макбет...
И не знаю, зачем, и не знаю, куда,
А слова атакуют умерший язык.
Замолчал бы мой голос паскудный, затих -
И была бы приятной тогда пустота...
Только нет, милый Бог, я чего-то хочу,
Если знаешь, чего, лучше я промолчу.
Так, просто
© Copyright: Анна Перзашкевич, 2020
Свидетельство о публикации №120052100821
Свидетельство о публикации №120052100821
Рецензии
