Не происходит ничего,
Что бы могло смутить сознанье,
Смысл обрести существования
На вздох, не более того.
Но спит потрёпанный эфир
В углу, как тряпка половая.
Нещадно слухи полоская,
Он стёрся, в сущности, до дыр.
Не уважая, пну ногой
Его и я, ворча проклятия.
Зачем? Не знаю, без понятия.
Знать век, с рождения, такой.
Он щепкой прыгает в волнах
Реки с названием древним Лета.
Не слышит голоса поэта,
Не видит смысл в его стихах.
Век такой 43-6
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2020
Свидетельство о публикации №120052106751
Свидетельство о публикации №120052106751
Рецензии