Много лет я скитаюсь по свету,
Отравляет дорогу печаль:
Не дано быть счастливым поэту,
Никогда не найдёт он причал.
И в карманах стихи вместо денег,
И гитара ему как сума.
Раздаёт он свой дар за бесценок.
Дайте ж хлеба ему и вина!
Век поэта-бродяги не долог,
Скоро стукнет ему тридцать два...
Для него Человек всякий дорог,
Даже тот, кто прогнал со двора.
Не святой. Не судите так строго.
Просто небо устало от зла.
Помолитесь об этом убогом.
Он желал вам любви и добра.
Поэт
© Copyright: Артем Бажуков, 2020
Свидетельство о публикации №120052104883
Свидетельство о публикации №120052104883
Рецензии