Ведь бывает такая любовь,
Что до вздоха, до памяти в клетке.
Без которой не дышится вновь.
Словно тень достигаешь отметки.
Та любовь, что так любит рассвет,
И за тысячи миль так скучает.
Только к ней ты не купишь билет,
И от боли лишь вздохи роняешь.
Каждый день провожая закат,
Ты спешишь сделать снова работу.
Только руки другого хотят,
Ощущать все тепло и заботу.
***
© Copyright: Ирина Чукина, 2020
Свидетельство о публикации №120052102287
Свидетельство о публикации №120052102287
Рецензии