Родишься ты уже поэтом,
Но чтоб не просто рифмовать,
Ты должен стать осенним ветром,
Весенним солнцем, морем стать.
Ты будешь всем родным и близким,
Свободным от житейских пут…
Затем брезгливые курсистки
Тебя на плаху отведут.
И будет лыбиться под маской
Учёный и прожженный кат,
Он окровавленной указкой
На всё, в чём был ты виноват,
Укажет смело и проворно.
За все житейские грехи
Ты заклеймён теперь позором.
А что стихи? Твои стихи
Монетой мелкой разменяют
И распылят в базарный день.
А время так и не узнает
Их труд и боль, и свет, и тень.
Но даже то, в чём не виновен,
Тебе припишут навсегда,
Взлетят проклятья с колоколен,
Как Стеньке Разину тогда.
Ещё потопчут, чтоб забыли;
И память тихо отомрёт…
Комок души к хвосту кобылы
Прикрутят… и хлестнут в намёт!
Но, может, лет так через тридцать
Очнётся миленькой народ
И твои строки по крупицам
В своё лукошко соберёт.
Родишься ты уже поэтом
© Copyright: Юрий Красильников 5, 2020
Свидетельство о публикации №120052101644
Свидетельство о публикации №120052101644
Рецензии