гул
ты скучаешь по себе самому
ты влюблён в унижение,
ведь счастье – это проступок
и ты преступник в своей голове
сминаешь шею вместе с сомнением
насчёт того, что жизнь – порошок
который тебя больше не торкнет никак
ибо в гости приходит только тоска и бакарди
и хотя так не покатит, но покатит вполне
пережить гул больных голосов,
а также убить свою смерть
сохранив тепло от патронов,
но не нужно второго пришествия ждать,
ведь внутри только сажа и жажда
литературной войны
в которой нет победителей
где проигрыш – это награда
где не нужно сидеть за тетрадкой,
чтобы кончить в лицо судьбе
наблюдая за миром с украдкой
твои глаза снова становятся снегом
Свидетельство о публикации №120052100145