* * *
Порхал-морхал, цветочки нюхал,
И что унюхал наконец?
Унюхал смерть, унюхал гибель,
Унюхал собственный конец.
Не тот конец, который в брюках,
А тот, который на снегу,
Под налетающей метелью,
Со стоном «Больше не могу».
Так завершается порханье,
А если сунешься куда –
Дверь муравей приоткрывает,
Чье сердце сделано из льда.
Он заведет свою бодягу –
Поди-ка, дескать, попляши,
А ты спроси его с надрывом:
«Ну, как живется без души?
Да, я плясал, но я при этом
Не превратился в подлеца,
Поэтому я дам по морде
Тебе в предчувствии конца».
Порхал-морхал, цветочки нюхал...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2020
Свидетельство о публикации №120052007655
Свидетельство о публикации №120052007655
Рецензии